notizen aus dem Malkuth
Der fragmentierte Mensch
Ich bezahle an der Supermarktkasse und verabschiede mich von der älteren Kassiererin mit einem gedehnten „Tschüüüss“. Im Hintergrund höre ich, wie jemand mein „Tschüüss“ leise nachäfft.
Was fange ich damit an? Soll ich gekränkt sein, verärgert, oder mich in Selbstzweifeln verfangen? Ich spreche nun mal mit jedem Menschen anders – und ich reagiere spontan.
Früher hätte mein System mit Kränkung reagiert. Heute bringt es mir eine fundamentale Erkenntnis: das Gesetz vom Menschen der 100 Menschen.
Jeder Mensch wird von seinem Gegenüber immer nur entsprechend dessen ureigenem Weltbild wahrgenommen. Das bedeutet: Sobald ich den Fuß vor die Tür setzt, fragmentiere ich. Wenn mir am Tag 100 Menschen begegnen, zerfalle ich in 100 verschiedene Versionen meiner selbst.
Für die ältere Verkäuferin bin ich ein höflicher Mann, für den Nachäffer bin ich bloß die Projektionsfläche seines eigenen Frustes. Jeder erkennt den anderen nur vor seinem eigenen Hintergrund, verzerrt durch die Brille, die er gerade trägt.
99 dieser Versionen sind reines Kopfkino Fremder.
Die entscheidende Frage lautet also: Was kümmert mich das Weltbild der anderen? Welche Rolle spiele ich im Drehbuch Wildfremder? Das Einzige, was mich bekümmern muss, ist mein Selbstbild.
Um unempfindlich gegen die Projektionen der Welt zu werden, braucht es eine radikal ehrliche Inventur: Verstehe, was du leisten kannst und was nicht. Man kann im Alltag präsent und authentisch reagieren. Aber man kann nicht das verzerrte Weltbild eines Fremden heilen.
Lass die Menschen dich fragmentieren, wie sie wollen. Ihr Bild von dir ist ihre Privatsache. Dein Leben findet in deinem Körper statt, in deiner Gegenwart. Und da bist du unteilbar, ganz und gar du selbst.
Was im Kopf geschieht, sind nur Geschichten. In der körperlichen Welt bist du lebendig. Und in dieser Lebendigkeit haben Geschichten keine Macht.
Die Macht des Alltags
Ich sitze beim Arzt und warte, bis ich an der Reihe bin. Was dieser Moment von mir erfordert, ist eine einzige Sache: Geduld. Und Geduld ist nichts anderes als die Tugend der Akzeptanz.
Vor mir sitzt ein junger Mann. Er rutscht unruhig auf seinem Stuhl hin und her, steht auf, geht ein paar nervöse Schritte, atmet tief und demonstrativ aus. Jede Faser seines Körpers signalisiert: Es geht mir hier nicht schnell genug.
In diesem unruhigen Hin und Her steckt sie wieder: die Hybris der Jugend. Die nackte Ungeduld.
Ungeduld verkörpert die absurde Erwartung, dass sich die Wirklichkeit dem eigenen Willen zu fügen habe. Doch im Wartezimmer stößt dieser unbewusste Machtwille an seine absoluten Grenzen. Es ist eine Situation, die sich willentlich nicht mehr beeinflussen lässt – und genau das erzeugt im System des jungen Mannes einen tiefen, kindlichen Trotz.
Das daraus resultierende Unbehagen, der ohnmächtige Frust, kann nicht mehr im Kopf kanalisiert werden. Er tritt als körperliche Unruhe und in unüberhörbaren Unmutsäußerungen in Erscheinung.
Die grundlegende Unreife dieser Dynamik besteht darin, dass dieser Mensch seine eigene Selbstbezogenheit noch nicht überwunden hat. Er hat den ganz einfachen, basalen Tauschhandel des Lebens noch nicht verstanden: Wartezeit gegen Behandlung. Er will das Ergebnis, aber er verweigert den Prozess.
Wer im Wartezimmer zappelt, kämpft keinen heroischen Kampf – er demonstriert nur seine eigene Ohnmacht gegenüber der Realität. Wahre Stärke zeigt sich in der Fähigkeit, sich dem Moment zu beugen, den man ohnehin nicht ändern kann. In der Geduld liegt die wahre Stärke.
Spätes Bedauern
Der sekundäre Krankheitsgewinn bei Phobien ist häufig die entscheidende Crux.
Allüren wie Sozialphobien oder Agoraphobie werden oft zum Alleinstellungsmerkmal erhoben. Vermeidende Menschen tun oft so, als seien sie besonders stark, tiefgründig, geheimnisvoll oder besonders.
Affirmationen vom Einzelkämpfer werden gesponnen.
In jungen und mittleren Jahren gewinnt man mit diesem Image vielleicht noch einen Blumentopf. Doch im Alter bricht dieses Scheingebäude vollständig zusammen.
Dann steht der Mensch vor dem Staub seines ungelebten Lebens. Spätestens im Altersheim sitzt er dann verbittert und verlassen in seinem Zimmer und beschwert sich fortlaufend über das Personal, das Essen, die schlechten Bedingungen.
Weil er einst den Schutz seiner vermeintlichen Autarkie über das echte, teilnehmende Leben gestellt hat, hat er sein halbes Leben versäumt.
Der Ausweg: Die radikale Akzeptanz.
Du bist unsicher, verletzlich, schüchtern oder dusselig? Dann scheiß drauf. Lebensfreude findet im Körper statt.
Keine Rationalisierungen, keine Gründe, keine Stories. Das erzählende Selbst hat ab sofort Pause.
Wahre Lebenserfahrung ist körperliches Erleben. Das intellektuelle Bewusstsein dagegen liefert nur nachträgliche Erzählung – Konstruktionen, die lediglich die Funktion haben, das Erlebte (oder Nicht-Erlebte) im Nachhinein vor sich selbst zu rechtfertigen.
In Wirklichkeit sind Bewusstsein und Materie eins. Und genau in diesem Einssein findet das echte Leben statt. Erst wenn du das begreifst und fühlst, hast du wirklich gelebt!
Interpunktionen
Systeme und Individuen setzen den Anfangspunkt einer Kommunikations- oder Verhaltenskette nicht nach objektiver Wahrheit, sondern nach Nützlichkeit. Ein Schimpanse im Zirkus bekommt zum Beispiel jedes Mal ein Stück Banane, wenn er eine Rolle vorwärts macht, durch einen Reifen springt oder irgendeinen anderen Stunt fabriziert. Nun, wer aber bestimmt hier eigentlich die Handlungskette? Während der Dompteur die Dressur für sich beansprucht, wird der Schimpanse vielleicht meinen, er habe höchstselbst den Dompteur dressiert. Schließlich braucht er nur eine Rolle vorwärts zu machen, um sogleich ein Stück Banane zu erhalten. Dieses Beispiel zeigt, wie flexibel Interpunktionsregeln in einer Interaktion von jedem Beteiligten für sich geltend gemacht werden können. Jeder der Interaktionsteilnehmer beansprucht für sich, die bestimmende Rolle in der Handlungskette einzunehmen.
Nun ist der Dompteur ein angesehener, stolzer Mann. Er beansprucht die Führungsrolle dieser Dressurleistung allein für sich und ist im Applaus des Scheinwerferlichts völlig ich-synton der König der Manege. Aber auch der Schimpanse wähnt sich nicht in der Rolle des gedemütigten Zirkusaffen, sondern erfreut sich, ebenfalls völlig ich-synton, seiner gesättigten Zufriedenheit.
Wir Menschen haben in diesem Spiel von Interpunktion und Ich-Syntonie die außerordentliche Fähigkeit, jedes Spiel der Interaktion, jeden Zug des Schicksals kompensatorisch zu unseren Gunsten zu drehen. Jeder weiß, wie leicht Menschen geneigt sind, Erfolge sich selbst und Misserfolge äußeren, ungünstigen Zuständen zuzuschreiben. „Ich hatte viel zu wenig Zeit, um mich vorzubereiten“, oder „Der Prüfer konnte mich nicht leiden“, sind typische Beispiele für das Auslagern von Schuld, um das eigene Selbstbild zu schützen.
Auch an anderer Stelle werden solche Dissonanzen kompensatorisch geglättet. So sagt ein Süchtiger vielleicht völlig ich-synton: „So bin ich eben!“
Indem er die Interpunktion radikal bei sich selbst ansetzt, deklariert er sein problematisches Suchtverhalten nicht als veränderbaren Fehler, sondern lässt es vollständig mit seiner Identität verschmelzen. Das System entzieht sich so elegant der echten Verantwortung, wird immun gegenüber Selbstzweifeln und kompensiert jeglichen Leidensdruck. Man sagt solchen Menschen oft eine hohe Schmerzresilienz nach.
Der Elefant selbst bleibt im Raum. So isses eben.
Die Opportunität, mit der Interpunktionen gesetzt werden, zeigt, wie ein Mensch in selbstregulatorischer Weise die Realität interpretiert, um sein inneres Gleichgewicht zu schützen.